A continuación disfrutaran de una exquisita selección literaria que incluye cuentos, poemas y microrrelatos realizados por escritoras para todos los gustos. Créditos de la imagen: María Fernanda Ramírez Díaz de Lotus Design Instagram: @lotusdesign_lat En esta primera parte podrás leer los trabajos de: Yasmin Diaz Alma de Poeta Flor, Patrizia Castillo, Ethel Sofia, Emma Claus, Ana Berrio, Ely Zuluaga, Miriam castillo, Damaris Castro, Betty Cuadrado, Marilyn peña y Flori Tapia.
-La magia del encuentro-
Lentamente sin desviar mi mirada de tu mirada,
me acerco a ti,
te busco, seducida por tu olor,
imaginando un beso que aún no llega.
Siento el calor que desprende tu cuerpo al chocar con el mío,
me provocas, me incitas, me atrevo...
Poso miradas tímidas
en tus labios hambrientos,
los beso, ¡me excitas!
Juegan nuestras lenguas,
se entrelazan,
avivan la llama al roce.
Tus manos traviesas recorren mis caderas desiertas,
inventas una nueva historia con cada quejido que me arrancas.
Cierro los ojos mientras
tus dedos se hunden en lugares prohibidos y mis pechos buscan tu boca.
Se aceleran los latidos, estimulas mis emociones,
se conectan los sentidos.
Empieza la danza del romance, de la lujuria,
hay gemidos susurrados, cómo suplicas.
Deseos acelerados
afloran de corazones que parecen volcanes en erupción,
eres fuego vivo.
Seguimos el instinto,
buscas con locura mi vientre,
te adentras en mí,
como si fuera la primera vez,
ya soy tuya, ya tú eres mío.
Tus movimientos resucitan mis ganas
te ahogas en mi humedad, te adueñas de mi ser.
Eres remolino desbordando miel,
néctar que dejas en mis entrañas y que fusionas con mi piel.
Yasmín Díaz Pérez
Almadepoeta Flor
Rótulos
La mujer es tierna hasta el ridículo. A ella la enternecen los mendigos en una calle de Cartagena o de Praga, las sesiones solemnes, las primeras comuniones, el ritual de la hora santa, los bautizos, las bodas, los funerales, los realities de televisión para descubrir nuevos talentos, en los que siempre resulta ganador alguien marginal; las despedidas, las bienvenidas, los bebés, los ancianos, la música de los 80’s, los videos de los 90’s, las ceremonias de los Oscars, los concursos de belleza… Y esa ternura se manifiesta en lágrimas, es inevitable: ella llora incluso, con los comerciales de televisión. Para el marido ella es una vergüenza ajena siempre a punto de ocurrir ¿Y cómo no? Él, por su parte, es un tipo pragmático, no puede evitar sentirse alterado con la cursilería. Cursi para él es todo lo que tiene que ver con perder la compostura, con dejar las emociones aflorar y cobrar protagonismo; en todo caso, cualquier cosa, acto o persona con potencial o intención de moverle la fibra. A partir de sus aversiones, el marido es un mundo rotulado. De manera minuciosa ha ido separando, clasificando todo lo habido y por haber en cosas “de mi tipo” (el suyo), y “de tu tipo” (el de su mujer).
En una ocasión la mujer, con entusiasmo infantil, le muestra al marido el video en Youtube, de una viejita de noventa años que pretende bailar como una colegiala. Él esboza una media sonrisa, al minuto da la vuelta y se va a su habitación a revisar su chat de porno.
Una mañana la mujer se levanta abatida, tiene lágrimas en los ojos y le dice al marido que ha tenido una pesadilla terrible:
_Soñé que no me querías, manifiesta en tono quejumbroso.
Él no entiende cómo eso puede calificarse de pesadilla, y así lo expresa.
Pero otro día él le confiesa a la mujer que quisiera en el futuro, irse a vivir con ella a una isla. Contar sólo con lo necesario, el sustento diario. Vivir de alquilarles máscaras de buceo a los turistas: _¿Para qué más? Mejor así, sin tanto perendengue, afirma esperando alguna respuesta de su parte.
Los años pasan apacibles llenando el curso de la vida. Él lee un libro que indaga en todo lo creado por la humanidad hasta el momento presente y de vez en cuando, en cualquier conversación suelta una perla de erudición. Ella trata infructuosamente de terminar de escribir una novela. Escribe sobre un hombre y una mujer que comparten la vida habitando en mundos opuestos. Un mundo hecho de rótulos, otro mundo atestado de preguntas.
La mujer no sabe si cada día, al marido lo ama más, o lo ama menos.
***
Tras cerrar la puerta
Brindemos por los rituales
Por nuestro vano intento de conciliarnos
con el implacable inmisericorde tiempo
Brindemos por los cíclicos infinitos
y engañosamente seductores nuevos comienzos
Brindemos por los que se mantuvieron lúcidos
para borrar todo vestigio del caos
que dejó tras de sí la euforia
Brindemos por quien vio a todos partir
Y al final se quedó hablando con el silencio
tras cerrar la puerta
Patrizia Castillo
@patriziacastillo16 (Instagram)
LA MUJER QUE SE TIENE A SI MISMA
cuando una mujer se tiene a si Misma El universo danza a sus pies,
y ella se eleva, sabe que no tiene ningún Límite solo alas para cumplir sus sueños
Es la Creación más Maravillosa de Dios que da Vida y Edifica su hogar.
la mujer que se tiene a si misma sonríe en el sol como en la tormenta
celebra la vida y comprende la Muerte
vive y danza los procesos
No tiene un Tono, ella es un Arcoíris
Ethel Sofia García Angulo
Una mujer que desea que todas las Mujeres se tengan a ellas mismas y que todos los meses del año sean el día de la Mujer
Llámame nostalgia
La nostalgia me toma de la mano,
me habla en un idioma que no entiendo
y que me niego a aprender;
quiero ir más rápido,
pero siempre me alcanza,
y por ratos,
nuestros pasos dejan la misma huella
sobre la tierra mojada.
La nostalgia es helada,
caliente,
mi amigo lejano,
un transeúnte desconocido;
late en mi pecho, fuerte,
al recordar los abrazos de mi madre.
Mi nombre, a veces, tiene tres sílabas
y cuando alguien le grita, entre sollozos,
soy yo la que contesta.
Emma Claus
MADRE
Eres una luchadora incansable
también una optimista inexplicable
tienes una fortaleza invencible
un carácter fuerte y firme.
Sabes que eres mi motivación
siento una inmensa admiración
eres mi gran ejemplo a seguir
la fuerza que me inspira a vivir.
Ana Berrio
Una mujer que ama como el universo
Cuando no tengas casi fuerzas en tus piernas
Tal vez yo pueda hacer que te enamores de mi
Cuando tu boca no recuerde el sabor a mi
Tus ojos seguirán sonriendo
Amor, te seguiré amando hasta que tengamos cien así como cuando teníamos veinte
Yo me pregunto que hay en este profundo amor, en tocar las manos
En mi caso te amo así, espontaneo y simple
Abrázame, bésame junto a mil estrellas, pon tu cabeza en mi corazón que late
Solo pienso en voz alta
Creo encontré el amor, aquí ahora, justo donde estamos
Cuando el cabello se ponga blanco, solo recuerdos desvanecidos, se que recordare tu nombre
Que nombre dulce, quedara en mi mente
Tu alma jamás envejecerá, yo estaré pensando como volverte amar
Todo era parte del plan conocerte y olvidarte, volverte amar
Con mis errores y los tuyos
Así será tu amor y el mío
#AmartesViviresMorir
#mujeresmacondianas
@ElyZuluaga
@mujereswowtv
Todo tiene su tiempo
Miriam Castillo Mendoza
Estoy en el mejor lugar
Sentada junto a la lumbre que enciendo
para honrar a mis ancestros
conntemplo sin sobresaltos
el panorama de mí misma
Mis manos sobre el pecho
perciben cada latido
Cierro los párpados
respiro profundo
Soy lienzo pintado con finos pinceles
En la muñeca de mi mano izquierda
tres hilos tejidos me recuerdan
que soy centro y metáfora
soy lo deleble y lo indeleble
soy dolor y esperanza
En medio de la soledad
y en un silencio que nada oculta
mi matríz ya gastada
habla de plenitud
de recogimiento,
y de las vidas que gestó
hoy espigas esparcidas por el viento
Tengo el peso y la apariencia
de una nube blanca.
No hay vacío que me intimide
ni señal borrosa de prevención
ni espantapájaro amenazante
ni memoria que evoque heridas
ni máscara que esconda mi rostro
Mi ánima desecha la melancolía
En la aceituna piel de su tierra
y habitada por el presente
con férrea voluntad
todo lo vuelve frutecido
El espejo del agua me refleja
nutrida por dones y talentos
en sincronía con el universo
Soy pluma que ordena
en perfecto equilibrio
su cañón
su raquis
su bandera
su punta
su sentido
su significado
retoma el vuelo
lIviana
libre
y danza al vaiven
de su propia música de alas
mientras valora en su sentido profundo
el paso del tiempo
Miriam Castillo Mendoza
LA ESPOSA DEL VIENTO
No, no me dejaré intimidar.
Es muy cobarde la infamia de tus manos.
Tu voz no silenciará la mía.
Nunca me devorará
la manzana de tu inseguridad.
Jamás visitaré tu absurdo templo,
me es imposible soportarlo.
Yo soy un bendecido templo.
Me miro en el espejo y descubro que avanzo
al pie de la montaña.
Me reconforta la paz de las soledades
que refrescan el alma.
No le temo a las prisiones.
Rompo las fotos de los estigmas vividos,
las quemo en la hoguera de mis decisiones,
por defender mi grito.
Destruyo los dientes de un falso azar,
tal vez impuesto.
Ahorco el miedo y los dedos amenazadores,
con mi cordón umbilical.
¡Seduzco la valentía por lo que soy!
¡Soy Mujer!
No porque me pinte las cejas
No por humectar mis senos y mis piernas
con aceite de almendra.
Soy mujer porque tengo nombre de diosa,
la esposa de un viento engendrado por Dios.
Mi voz y mis labios de cereza madura
se regocijan con la firmeza
de aquellas abuelas que nada las detiene
al entierrar el cadáver
de una sombra que hiede.
DAMARIS CASTRO
MAS ALLA DE LOS COLORES Yo soy más que un color… Soy mar, soy luna, soy la luz del sol al caer la tarde. Soy más que un color, Soy el olor del mango, de la ciruela madura y jugosa, Soy pensamientos alocados que te llevan a sitios inimaginables. Soy agua de los canales de mi tierra, de los ríos que con sus corrientes arrastran la historia de los pueblos, de los abuelos que cosechaban la yuca, el ñame, el café, el plátano, el maíz y la caña de azúcar. Soy más que un color… Soy baile, soy cumbia, soy salsa, soy champeta, soy bullarengue, soy chirimía, soy un buen bambuco al calor de un trago de aguardiente… un son de negros acompañado por tambores y marimbas. Soy el vaivén de las olas a la orilla de la playa… soy arena y sal. Soy cultura, soy historia, soy el resumen del recorrido de mis ancestros, De mi gente, de mi pueblo, de mis hermanos negros, indígenas, y blancos. Por mi cuerpo corre la mezcla de estas razas diversas, de sus costumbres, sus tradiciones, sus expresiones, sus amores y sus odios. Soy cimarrona, wayú, zenú, soy la libertad de los pueblos, que vuelan en el cielo azul de la vida porque así nacieron. Soy la fuerza de los llanos orientales, de la dulzura del sonido de un arpa al compás de las maracas y el cuatro, en el disfrute de un buen asado al deslumbrar las chispas de una salvaje fogata. Soy el blanco de la punta de las cordilleras, donde se expanden las alas del Cóndor, del águila calva, del baile inmaculado de un colibrí al posar su pico en una flor. Soy más que un color... Aprende a verme dentro, A percibir mis vicios, mis demonios y mis santos. Huele mi esencia, mi ser, mi presencia. Y recuerda… Mírame más allá de los colores.
BETTY CUADRADO
EVOLUCIÓN
Días como hoy, mi alma está repleta de remolinos que no dejan de surgir y desaparecer,
al igual que los de un río caudaloso
que va tropezando con las piedras de su camino.
Hoy me duele la vida porque se decantan en mi ser
todas las palabras que me dijiste ayer.
¡Me duele todo!
Me duele la mente, el corazón,
el tiempo, la lucha, la permanencia, la costumbre.
¡Carajo! Me dueles tú.
Y me atormenta el pensamiento que juré jamás tener, hasta que estuve en la situación: “por mis hijas” … sólo por ellas aún no me he ido,
porque en otro caso,
el dolor de tu amorosa indiferencia me hubiera llevado a otro lugar, otra ciudad, otra galaxia, hasta otro universo.
Pero entendí que ellas no son excusa para soportar tu vacía compañía, descubrí que son fuerza e inspiración
y me exigen a gritos con sus inocentes miradas que les enseñe el amor propio, con mi ejemplo.
Entonces comprendí realmente, no es que seas tan malo como parece,
simplemente nunca aprendiste a valorar un alma tan frágil como la mía.
Ahora estoy buscando mi paisaje en calma, fortaleciendo mi ser.
Estoy despertando cual semilla dormida, amando, creyendo, soñando, confiando…
Y en esta tregua que me da mi ser,
se forjan las esperanzas del tiempo en futuro.
Juro que lo haré, porque el pasado ya me dio la razón.
Surgiré más fuerte que nunca, Y lo voy a hacer, sin ti.
Marilyn Peña Zuluaga.
DESPIERTA
Están gritando mi muerte,
oigo las campanas a punto de doblarme,
no tengo tiempo para el valor, ya es tarde.
Primero fueron tus ojos
envenenados de odio,
luego que era una puta
pintándome las uñas.
- Lo siento cariño, es que he tenido un mal día.
Y el miedo, y el lexatin, y la cara demacrada,
y las ojeras por esa urgencia
de no querer dormir.
Por si te daba por cumplir tu promesa.
Ahora es tarde,
no supe ver que no estaba sola,
Están ellas,
las hermanas que no conozco,
las que luchan por ti, despierta.
Yo ya no puedo,
el sueño que me pesa
huele a alcohol,
a podrido,
a lirio.
Las campanas bailan
mi Réquiem.
*Flori Tapia*
FIN DE LA PRIMERA PARTE, TE INVITAMOS A VER LA SEGUNDA PARTE EN ESTE MISMO ESPACIO.
